Oslyablya
Мастер Пера.
Зарегистрирован: 02.10.2005
Сообщения: 1181
Откуда: МинскЗамечания: 3
|
 Добавлено: Чт Авг 20, 2009 10:11 am Заголовок сообщения: Ожидание [Дмитрий Зубцов] |
 |
|
ОЖИДАНИЕ
Когда я бы маленький… нет, не так… когда я был молодой и глупый, я мечтал о свободе. С упрямством и кретинизмом, которые дозволены только детям, старикам и беременным, я считал, что близкие ограничивают мою свободу. А настоящая жизнь казалась мне просто невозможной без свободы. В какой-то степени меня оправдывала моя молодость, но не могу сказать, что даже сейчас простил сам себе те давние мысли.
А еще я мечтал о своем доме, где все будет так, как захочу я.
Потом умер мой отец. Инсульт.
Жил он один, в небольшой однокомнатной квартире, недалеко от центра города. Отец был мастер на все руки и обладал тем подчеркнутым чувством порядка, которое объединяет многих бывших военных. Его тело нашел я. На второй день. Взломав дверь.
Какое отношение имеет смерть отца к квартирному вопросу? Прямое, банально-бытовое, болезненно-циничное. Его квартира перешла мне. Но жить там я бы никогда не смог. Я мечтал не о таком доме, поэтому даже пробовать не стал.
Казалось бы – исчезла строгая рука… Но, Боже… Как же мне ее не хватает сейчас. Внимательно, чуть ироничного взгляда, доброго, хотя иногда и резковатого совета. Я помню, как он ругал меня. Всегда, словно недоумевая, как так могло случиться, и злясь, будто на самого себя.
Казалось бы, свободы в моей жизни стало больше. Но нет. Больше стало боли и одиночества. Больше стало тоски.
Потом был универ и бесконечная череда съемных квартир, в которых я не оставался дольше, чем на шесть месяцев. Чужой дом жал потолком и стенами, выдавливал меня, будто пасту из тюбика. Я сам себе напоминал кота зашедшего на чужую территорию и дыбящего шерсть в ожидании неприятностей.
Холодный, саркастичный, порой – бестактно правдивый… Постепенно я заполучил славу мизантропа и тихого психопата. Меня это вполне устраивало, потому избавляло и от дурацкой болтовни окружающих, и от дурацких обязательств в процессе этой болтовни. В этот момент я и получил инициацию. Разумеется, что стал я темным. Другие, иногда говорят, что во мне много света. Но я знаю, что сумрак все сделал верно.
Разумеется, жизнь моя изменилась. Пожалуй, все же к лучшему. И, спустя год, в далеко не прекрасный, дождливый сентябрь я исполнил свою мечту. Я купил себе квартиру…
Обшитый изнутри белым пластиком, лифт отчаянно сопротивлялся подростковым маркерам, так что надписей почти не было. Поэтому приходилось задумчиво смотреть, как между створками дверей проскальзывают темные полоски перекрытий. Обычно я не ленился подниматься по лестнице, но не сегодня. Сегодня мне было лень шевелиться.
Двери открылись, являя взору грубо намалеванную красной краской цифру шесть и клубы табачного дыма. На ступеньках сидела пацанва и ожесточенно терзала гитару. Увидев меня, они прервали пытку инструмента и настороженно замерли.
-Дядь Даня, - ломающимся баском начал один из них, - мы с пепельницей, мы не сорим.
Он ткнул сигаретой в наполовину забитую бычками консервную банку.
-Что поём? – без особого интереса спросил я, нашаривая в узком кармане джинсов связку ключей.
-Мы тихо, - робко сообщил другой пацан.
Я хмыкнул, довольствуясь таким ответом, и открыл двери тамбура.
В тамбуре немного постоял, прислушиваясь, но у ребят, кажется, пропало настроение музицировать. Или им стало жалко гитару.
Дверь квартиры. Внешне красивая, теоретически надежная, а фактически – хлипкая и вскрываемая консервным ножом в самом прямом смысле этого слова «вскрытие». Но, пока у меня есть ключи, я обхожусь ими.
Шаг через порог. Коридор. Запах.
В каждой квартире, свой, уникальный запах. Когда-то давно, едва ли не в детстве, я заметил, что запах может очень многое сказать о хозяевах квартиры. Я, например, сразу определял – понравиться мне в гостях или нет.
Чем пахнет у меня? Принюхался уже, конечно. Но когда захожу в квартиру, то улавливаю нотки запахов. Полироль для мебели. Немного «табакко». Немного пыль. Сейчас – жареная картошка с мясом и грибами.
Вот такой набор. А еще – тихо и темно. Щелкаю выключателем.
-Котенок, - тихо-тихо, почти шепотом, - я дома…
Из спальни появляется хозяйка квартиры. Она нетороплива. Она грациозна. У нее заспанный вид.
-Ты не котенок, - вполне справедливо замечаю я.
Ей до моих замечаний дела нет. С безумно независимым видом она усаживается на тумбочку под зеркалом и критически косится на свое отражение.
Бросаю рядом с ней папку, но наглое создание продолжает меня игнорировать. Снимаю туфли, вздыхаю и, конечно же, сразу иду на кухню.
Вот это действие вызывает у красотки явный интерес. Она настолько воодушевлена, что даже обгоняет меня и, с видом казанской сироты на последней степени издыхания, садится около своей миски.
-Конечно, Блэкки, - совершенно серьезно заверяю я ее и достаю из шкафчика пакет с кормом. – В первую очередь.
Под неприлично-громкий хруст и чавканье покидаю кухню. В ванной долго и тщательно мою руки, ополаскиваю холодной водой лицо. Потом еще минут пять держу пальцы под мягкой струей. С некоторым трудом заставляю себя закрыть кран. Текущая по коже вода – это для меня лучший релаксант. Часами могу торчать под душем.
Вытирая руки, бросаю скептический взгляд на зеркало. Вид у меня унылый. Пару секунд трачу на то, чтоб повесить на лицо оскал, хоть отдаленно смахивающий на улыбку. Когда нам хорошо – мы улыбаемся. Но если заставить работать те же мышцы, то, спустя некоторое время, коварно обманутый организм начнет вырабатывать эндорфин. Мы улыбаемся – нам хорошо.
В коридоре чуть не спотыкаюсь о кошку. Она разлеглась на ковролине и выглядит так, будто проглотила средних размеров мяч. Лапы расслабленно вытянуты, глаза осоловевшие. Понятно: слопала все, напилась воды, до любимого кресла доползти не смогла.
-Недолет, - констатирую я.
Она вяло пытается дотянуться лапой до моей ноги, но я уже иду в спальню.
К этой комнате у меня отношение трепетное. Например, не во многих квартирах в этом городе стоит регулируемая система освещения. Выставляю ее на треть интенсивности, чтоб было уютно и не резало глаза.
Такие вот громадные, зеркальные шкафы-купе в нашем городе тоже встретишь не часто. Этого исполина я заказал, когда еще только вселялся сюда. В него легко помещается весь мой гардероб, а может поместиться и в два раза больше. Расчет делался на то, что жить я буду не один.
Мысль об этом болезненна, и я с кривой улыбкой разглядываю свою кровать – тоже слишком большую для одного. Тут и двоим-то фривольно было бы.
Некоторое время жую губу над этим «бы», автоматически расстегивая пуговицы на сорочке. В спальне с протяжным мявком появляется Блэкки и тяжело запрыгивает на кровать. Пушистое покрывало ей очень нравиться – она мгновенно бохается набок и пластично потягивается, поблескивая глазами.
-Нет, - я качаю головой, - у нас ничего не получится. Ты черная, а я белый, да и вообще…
Кошка садится: начинается процедура мейк-апа. С величайшим достоинством и королевской неторопливостью. Вообще-то, черная мерзавка идеально сочетается с пятнистым, под шкуру ирбиса, покрывалом. Ковры, впрочем, в этой же расцветке, так что Блэкки выгодно смотрится везде, как и положено хозяйке дома. Можно подумать, что ремонт сделан под эту паршивку. Хотя… она появилась в квартире раньше, чем ремонт, этот факт я вынужден признать.
Но ремонт все же делался не ради этой красавицы. Именно поэтому квартира выглядит излишне эстетично для холостяка. Даже с поправкой на то, что холостяк – темный-иной.
Тут все для нее.
Подхожу к окну, легонько пиная по дороге стоящий в нише рабочего стола системный блок. Удар отточен месяцами тренировок и попадает прямо по кнопке включения. Кулеры запылились и обрели скрипучий голос, утратив покорную немоту, свойственную новой технике. Отодвигаю тяжелую занавеску, и через тюль смотрю за окно. Ни черта не видно, потому что уже совсем темно, а в комнате горит свет. Тогда я прикрываю глаза и смотрю сквозь сумрак.
Мир вспыхивает, но эта яркость иллюзорна. Буйство красок быстро теряет эффектность. Это ведь всего лишь люди и следы их эмоций. А это так скучно.
Но не те ли самые эмоции испытываем мы?
Морщусь и задергиваю занавеску. Пестрое панно напротив постели это не абстракция. Это фото людской толпы, сделанное из сумрака. Если некоторое время смотреть на эту картинку, то возникает ощущение движения. Довольно символично и мило. Она, конечно, убрала бы это панно. Да и черт с ним…
Включаю музыку на компьютере, и комната наполняется звуком. Вивальди и мелодичен, и звонок. В последнее время меня потянуло на классику. Даже не знаю, почему так, но вкусы изменились если и не радикально, то значительно. А вместе с ними, естественно, и музыка в доме.
Усмехаюсь собственным мыслям. Каждый дом и пахнет, и звучит на свой собственный лад. Но как раз хозяева обычно ничего и не ощущают. Я исключение, наверное, потому, что иная суть меняет восприятие мира. А если еще и посмотреть сквозь сумрак…
Самое интересное, что цветовая гамма эмоциональных следов в спальне выглядит почти так же, как и цвета в реальности. Мягкие, спокойные оттенки. Только на тумбочке яркое, горячее пятно. Это фотография в простой рамке. Не знаю, на что еще в этой квартире я смотрю столь же часто.
Иду на кухню и разогреваю ужин. Кухня у меня, разумеется, тоже была рассчитана на семью. Здоровенный холодильник, занят от силы на треть. И занят он, само собой, полуфабрикатами. Плита, как правило, скучает. По-настоящему я готовлю редко. Постоянный клиент у плиты один – старомодный чайник со свистком. В шкафчике стоит вполне современный электрочайник. Но «Витёк» появляется на сцене только когда у меня гости и кипяток нужен быстро. А так… Появляется немного уюта. Уюта в пустой квартире.
Сидеть на кухне нет никакого желания, и ужинаю я в зале, вольготно развалившись на кресле и включив телевизор. Нарушая все рекомендации профессора Преображенского смотрю новости. Он, правда, про газеты говорил, но думаю, что и о ТВ персонаж Булгакова отозвался бы подобным образом.
Зал у меня выдержан в шоколадных тонах. Может, чуть темноват, зато довольно уютен. У меня, конечно, редко бывают гости, но им, кажется, нравится сидеть в глубоких креслах и разглядывать безделушки на полочках, подставочках и за стеклянными дверцами шкафов. А безделушек масса и каждая – память о каком-то фрагменте моей жизни. Иногда, если гость мне приятен, а настроение соответствует, я могу рассказать истории связанные с вещицами. Иногда смешные. Чаще грустные. И всегда настоящие.
Говорят, что моя квартира уютная. Теплая. Симпатичная. Красивая. И только один человек увидел ее так же, как вижу и ощущаю ее я. Ждущая.
Можно построить дворец, и он будет пуст. А можно жить в обычной квартире и будет в ней ощущение полноты и достаточности. Любому дому нужна душа, иначе он превращается в место ночлега. А любой душе нужно тепло.
Квартира неизбежно имеет ту же душу, что и ее хозяин. У кого-то творческий кавардак. У кого-то педантичный порядок. А у меня… завершенная незавершенность постоянного ожидания. Есть ведь по большому счету все, что нужно для жизни. Но это «все» не имеет никакого значения. Это «все», словно дремлет, в ожидании момента, когда от него, наконец-то, начнут получать удовольствие. Мой дом… будто в постоянной консервации. В постоянном напряженно-тоскливом ожидании чуда.
Как и я.
Чувственный рисунок губ. Яркие, выразительные глаза. Светлые локоны. Внимательный, чуть настороженный взгляд. Когда-нибудь случиться чудо, и она придет в этот дом. А пока… Пока мы ждем. Я, кошка и эта квартира. Мы верим, что ждем не напрасно.
Его аура потихоньку тускнеет – он засыпает. Только в той ее части, что отражает сны, мелькают теплые всполохи. Подождать еще немного и можно будет удобно улечься у него в ногах, без боязни быть сброшенной на пол. Он сегодня опять грустил и забыл третий раз покормить меня. Еда только два раза за вечер – это ужасно. И сам ест плохо. Я понимаю, конечно, что ждет. Но разве это повод помирать с голоду? А вообще, хорошо, что он такой рассеянный когда грустный. Кажется, так и не заметил, что я сегодня днем каталась на гардине в зале и оставила на ней следы своих когтей. Ну а что? Вот вы сами попробуйте покачаться на этой тряпочке и не оставить при этом дырок! Тогда и поговорим.
Все. Спит крепко. Сейчас ка-ак прыгну… А, нет! Нельзя же прыгать. Проснется еще. Нужно тихонько. Вот так… Вот. Все. Теперь уложиться. Так вот. Не. Так вот лучше. Жалко, конечно, что нельзя вытоптать себе местечко, но тогда он точно проснется.
Все. Надо спать… А то завтрак просплю… Заодно подгляжу теплые сны этого чудака.
Спят. Оба. И Блэкки опять подсматривает сны хозяина. Ну да тут уж ничего не поделаешь. Нахалка та еще. И гардины мне сегодня испортила. Такие следы оставила, зар-раза! Вы бы видели! Но хитрая же кошатина – за телевизором резвилась. Там, где следы не видны, если специально не искать. А хозяин искать, разумеется не станет.
Нам срочно нужна хозяйка. Срочно! И ему, и Блэкки… Ну и мне, конечно. Кошка разбалована, он неприкаянный весь ходит.
Нужна все же в доме женская рука… Ох нужна! Бутылки от пива третий день в углу кухни стоят прямо на полу. Обои за входной дверью эта паршивка черная окончательно изорвала когтями. Гардины, опять же. Холодильник каждый день жалуется, что в нем одна дрянь. Плита в летаргию впадает. Чайник только весьма собой доволен. Ну еще бы – он-то востребован. В ванной зеркало постоянно плачет, что оно слишком маленькое. В коридоре зеркало нытье собрата услышало и то же самое теперь скулит. С сейфом никак общий язык найти не могу. А в сейфе, между прочим, мощная и опасная магическая штукенция. А ну как жахнет? Еще пожар, чего доброго случиться. Обгорю, не дай боже!
Мда-а, хозяйка нужна. Чтоб кошку на место поставила, в конце концов! Чтоб этому уши накрутила. Чтоб бутылки вынес, чтоб зеркала нормальные повесил, чтоб… тепло стало. А то ведь, что не делай – все равно пусто, пока хозяйки нет.
Ну и чтоб этот… не грустил.
Да спите вы уже, не ворочайтесь! Нет, ну ни минуты покоя!
Что? Телевизор, не ной, я тебя по-квартирски прошу! Да, тебя не отключили на ночь! И что? Вот поболтай с гардиной, а то она сейчас снова рыдать начнет!
Господи, дурдом! Где хозяйка???
Последний раз редактировалось: Oslyablya (Вс Ноя 29, 2009 2:01 am), всего редактировалось 2 раз(а) |
|
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
FAQ
Поиск
Группы 
Вход 
Безумно качественный и супер пупер увлекательный рассказ. Наверное, сильнейший. 
кому-то мало "дозоров", кому-то мешают. совсем без них была бы дисквалификация за несоблюдение регламента. Хотя рассказ, каюсь, делался так, чтоб всю "дозорщину" можно было убрать без потери качества :roll: